Pluma

La pluma esta seca, ya nadie quiere escribir con ella.

Ella ya no sabe lo que es que la tinta toque una hoja y que fluya libremente expresando pensamientos, ideas o cualquier cosa.

Recuerda cuando con su tinta se formó el más bello de los poemas.

Cientos de veces que fue palabras, todas tan bellas, logró mover corazones, pero en una ocasión una lágrima pudo salir y plasmarse en una hoja por siempre.

En otra ocasión fue una simple dirección, pero creo que era importante, muchas letras llegaron ahí gracias a ella.

Que curioso que una vez la tinta fue mas filosa que un cuchillo, fue escrita con tanta fuerza que el papel se rasgó completamente, pero quien lo recibió se llevó la peor parte, nunca su ser había hecho tanto daño en tan solo unas cuantas palabras, hasta llegó a creer que en lugar de tinta, sangre era con lo que escribía.

La pluma ya está seca, ya nadie quiere escribir con ella.

Ella ya no sabe lo que puede hacer, sentir, dejar su huella en una hoja cualquiera.

Tuvo la suerte de escribirse en varias hojas, en una ocasión fue el nombre del barquito de periódico más rápido que jamás existió en la cuadra.

Formó el más grande ejército de avioncitos de hoja de cuaderno en la primaria que tenían dibujos de llamas, y plumas en las alas.

Pero la mejor fue las hojas perfumadas, aunque mucho tiempo después, la tinta parecía haberse hecho mas fluida y mejorado su calidad en todos esos años, o tal vez fue la motivación de ese olor tan característico que aun hoy, remonta a la pluma a nubes y flores, mariposas y chocolates. Aun hoy ese olor recuerda las manos que habrían las hojas con sus palabras, los ojos que las leían y los labios que las pronunciaban.

Hoy la pluma ya está seca, ya nadie quiere escribir con ella.

Y ella seca, muere con su tinta vieja.

YUNUEN
18.01.08